Kapitel 1
Die Leiche
Als sich das Wasser an diesem Morgen bei Domburg zurückzog, lag Michael Harlan am Strand.
Tom Jansen stand einige Meter von der Leiche entfernt. Die Polizei hatte den Strand weiträumig abgesperrt. Weiter hinten, am Dünenübergang, wartete ein Forensikteam neben einem Transporter mit geöffneten Hecktüren.
Niemand kam näher als nötig.
Es war noch früh. Nebel hing tief über den Dünen und nahm dem Strand seine Weite. Jansen stellte den Kragen auf. Der Wind fand trotzdem einen Weg hinein. Die Kälte stieg aus dem Sand durch seine Schuhe auf.
Vor fünf Jahren hatte er den aktiven Dienst verlassen. Gestern Abend hatte Henk Maaskant angerufen.
Für einen einzigen Fall hatte man Jansen vorübergehend als Ermittler und Hafenspezialisten zurückgeholt. Nicht in seiner alten Funktion und nicht auf unbestimmte Zeit.
Ein junger Polizist stand bei der Leiche. Seine Wangen waren rot vom Wind. Ab und zu stampfte er mit den Füßen in den Sand.
„Kugel hinter dem linken Ohr“, sagte er. „Keine Spuren eines Kampfes. Die Uhr ist noch dran.“
Jansen sah auf das Handgelenk.
„Läuft auch noch.“
Der Polizist zeigte darauf und zog die Hand wieder in den Ärmel zurück.
Am Dünenübergang stand ein Streifenwagen mit offener Tür. Aus dem Funk kamen Meldungen, die nichts mit Michael Harlan zu tun hatten. Eine Festnahme in Oostkapelle. Eine Straßensperrung bei Westkapelle. Ein Kennzeichen, das überprüft werden musste.
Jansen ging in die Hocke.
Es war ein teures Stück, vermutlich Schweizer. Unter dem Glas sah er den Sekundenzeiger kriechen, gleichmäßig, ohne Eile.
Ein Automatikwerk lebte von Bewegung. Wenn Harlan im Wasser gelegen hatte, konnten die Wellen es in Gang gehalten haben. Die Uhr sagte also nichts über den Zeitpunkt, an dem er gestorben war.
Sie lief nur.
Die Sekunden gingen weiter. Der Mann nicht mehr.
Jansen betrachtete Harlans Gesicht. Blasse Haut, kurzes graues Haar, nass an den Schläfen. Hinter dem linken Ohr saß eine kleine, dunkle Wunde.
Auf seinem Unterarm war eine verblasste Tätowierung zu sehen.
USMC.
Adler, Weltkugel, Anker.
Das passte zu dem, was Jansen unterwegs mitbekommen hatte. Ehemaliger US-Marine. Danach Logistik. Rotterdam. Transporte, die auf dem Papier einfacher waren, als sie sich in Wirklichkeit erwiesen. Landmaschinen. Material für die Ukraine. Von Waffen war die Rede gewesen, aber noch ohne eine Akte, die Jansen selbst gesehen hatte.
Papiere, die nie ganz stimmten.
Die Möwen waren vor der Polizei bei Harlan gewesen. Der Rechtsmediziner würde später genau festhalten, was sie getan hatten. Jetzt standen die Vögel weiter oben im Sand. Eine von ihnen ging ein paar Schritte vor, blieb stehen und wartete.
Jansen verstand die Geduld.
Harlan würde bald in einem Sack vom Strand verschwinden.
Sein Telefon klingelte.
Unbekannte Nummer.
Er nahm ab, ohne den Blick von der Leiche zu nehmen.
„Jansen.“
„Freja Larsen. Kriminalpolizei Kopenhagen.“
Die Frauenstimme war ruhig. Ihr Niederländisch war gut; nur an manchen Vokalen hörte er etwas Skandinavisches.
„Wie ich höre, sind Sie mit dem Fall in Domburg befasst.“
„Das stimmt.“
„Das Opfer heißt Michael Harlan. Wir beobachten ihn seit Monaten.“
Jansen sah erneut zur Leiche.
„Beobachteten.“
Am anderen Ende blieb es einen Augenblick still.
„Ja“, sagte Larsen. „Beobachteten.“
„Weshalb?“
„Harlan verschiffte nicht nur Landmaschinen.“
„Was dann?“
„Das bespreche ich nicht am Telefon.“
Jansen richtete sich auf.
„Warum rufen Sie dann mich an?“
„Weil Rotterdam in unserer Ermittlung vorkommt. Und weil Harlan dort Kontakte hatte, die für uns wichtig sind.“
„Das kann Ihnen auch die Dienststelle sagen.“
„Die Dienststelle bekommt ihre Informationen.“
„Das war nicht meine Frage.“
Larsen antwortete erst nach ein paar Sekunden.
„Es gibt eine russische Verbindung“, sagte sie. „Mehr sage ich dazu jetzt nicht. Ich bin unterwegs. Ich will mit Ihnen sprechen, bevor sich andere Interessen in diesen Fall einmischen.“
Jansen blickte über den Strand. Der Horizont war im Nebel verschwunden.
„Sie sind schnell.“
„Nicht schnell genug für Harlan.“
„Wann sind Sie hier?“
„Ich rufe Sie an.“
Die Verbindung brach ab.
Jansen hielt das Telefon noch einen Moment in der Hand.
Eine russische Verbindung. Maaskant hatte davon nichts gesagt.
Außerhalb der Absperrung zündete er sich eine Zigarette an.
Der Wind nahm den Rauch sofort mit. Am Horizont war noch immer keine Schifffahrt zu sehen. Er wusste nicht, ob das für Domburg normal war. In Rotterdam konnte er sich kaum an einen Horizont ohne Schiff erinnern.
Hinter ihm rief jemand, dass der Rechtsmediziner komme.
Jansen rauchte weiter.
Maaskant hatte ihn am Abend zuvor angerufen, ohne Hallo. Auch daran hatte sich nichts geändert.
„In Zeeland liegt eine Leiche mit Hafenvergangenheit.“
Jansen hatte gewartet.
„Wir brauchen jemanden, der die Container kennt.“
„Ich bin im Ruhestand.“
Zwei Sekunden Stille.
„Ich weiß.“
Noch zwei.
„Vorübergehend. Dieser Fall.“
„Warum ich?“
Maaskant hatte den Namen genannt.
„Michael Harlan.“
Der Name genügte.
Fünf Jahre zuvor hatte Harlan bereits in einer Akte gestanden, die nie wirklich geschlossen worden war.
Jansen erinnerte sich an eine Rückbank in Katendrecht. An einen Abend, an dem er beschlossen hatte, dass Schluss war.
Er hatte danach den Dienst verlassen und fünf Jahre lang nicht nach einem Grund gesucht, zurückzukehren.
Maaskant hatte ihm einen gegeben.
Jansen sah zum Strand.
Inzwischen hockte der Rechtsmediziner neben Harlan. Einer der Kriminaltechniker fotografierte die Wunde. Der junge Polizist stand etwas abseits, die Hände tief in den Jackentaschen.
Die Uhr lief noch immer.
Jansen dachte an die Akte von vor fünf Jahren. An das, was sie damals gewusst hatten, und vor allem an das, was sie nicht hatten beweisen können.
Er sah noch einmal auf die Uhr.
Der Sekundenzeiger kroch weiter. Bald würde das Uhrwerk mitfahren, auf der Trage, im Wagen, über jede Schwelle und durch jede Kurve. Solange es Bewegung gab, würde es weiterlaufen.
Erst irgendwo auf einem Regal, in einem stillen Raum, würde es schließlich stehen bleiben.
Niemand würde wissen, in welchem Moment.
Jansen drehte sich zu den Dünen um.
Dahinter, jenseits des Nebels und gut eine Stunde Asphalt entfernt, lag der Hafen und wartete.
Er hatte dort ungefähr zwanzig Jahre gearbeitet.
Nicht ungeduldig. Häfen sind nie ungeduldig.
Aber sie vergessen auch nichts.
Jansen ließ seine Zigarette in den nassen Sand fallen, trat sie mit dem Absatz aus und ging zum Auto.